Les années

22, Vl’à 2022

31 décembre 2021 Isabelle Louviot 2 commentaires

Très belle année à ceux qui rêvent, marchent, plongent dans l’on-ne-sait-quoi. Triptyque d’eau et de sel gravé pour l’île par Lucile Germanangue.

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2 réflexions sur « 22, Vl’à 2022 »

NATHALIE THIBERGE dit :

1 janvier 2022 à 21:15

très beau! bonne année à vous aussi…
Marc Gauchée dit :

31 décembre 2021 à 20:49

Magnifique!

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Guillaume Cassar - Un artiste qui fait des livres d'artiste. Peu de dire que c'est très beau.

Lucile Germanangue - Ses cartes illuminent l'île en janvier (20, 21, 22). L'été, elle est là. Et le reste de l'année, elle dessine, photographie, grave, écrit à Bruxelles.

La Bibliothèque - Comme le nom ne l'indique pas, c'est un éditeur. Ce qu'il indique c'est que ses livres en contiennent d'autres. Aperçus du labyrinthe borgésien : a, b, c, d, e, f, g, h, i.

Le Tripode - L'éditeur dont j'ai beaucoup parlé et je pourrais bien continuer.

Typomanie* - Tout sur la typo (actu, histoire, théorie), beaucoup de caractère ! Pour comprendre avec quoi sont faits les livres.

La vitrine de Vendredi - Chaque mois, la librairie Vendredi dit son goût et montre son nouveau visage. Y être ou ne pas y être.

Palabres - Le dernier post de Salomé Kiner date du 30 avril 2018 mais ça n'empêche pas d'aller sur le site cité là.

CinéThinkTank - L'actu et l'histoire de l'image (ciné, séries, pub, etc.) par un collectif qui aime la popculture (analyses, humeurs et humour).

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Un livre est quelqu'un. Ne vous y fiez pas. Un livre est un engrenage. Prenez garde à ces lignes noires sur du papier blanc ; ce sont des forces ; elles se combinent, se composent, entre l'une dans l'autre, pivotent l'une sur l'autre, se dévident, se nouent, s'accouplent, travaillent. Telle ligne mord. Telle ligne serre et presse, telle ligne entraîne, telle ligne subjugue. Victor Hugo, L'aquarium de la nuit, Interférences, 2005

C'est la lecture qui m'a fait vieillir et l'apprenti philosophe que je suis resté doit aux grands romanciers de concevoir le phénomène humain non tant comme un problème à résoudre que comme une énigme à ne jamais cesser d'interroger. Alain Finkielkraut, Les battements du monde, dialogue avec Peter Sloterdijk, Pauvert, 2003

Mais un livre ou cette ville ne sont qu'inventés, imaginés, car nous ne savons rien de ce qu'ils sont comme forme complète ; ce que nous avons connu et aimé ce ne fut pas un livre ni cette ville, c'était telle phrase, telle place, chacune en particulier, ni tous les personnages, ni toutes les rues, et jamais ensemble, en même temps. Gérard Wajcman, L'interdit, Nous, 2016

C'est une rive bouleversante, à l'écart du monde, qui donne sur le monde, mais qui n'y intervient en aucune façon. C'est un chant solitaire que seul celui qui lit entend. L'absence de son externe, l'absence totale de tapage, de gémissement, de huée, l'éloignement maximum de la vocalisation et de la foule des humains que les livres permettent, ramènent une très profonde musique qui a commencé avant que le monde apparaisse. Pascal Quignard, L'Homme aux trois lettres, Grasset, 2020

Je conçois les deux pôles, celui de la vie personnelle, dont rien n'est communicable tel quel, qui n'intéresse strictement que moi (et ce qui est drogue ou tonique pour moi n'a ni goût ni vertu pour autrui) - et l'autre pôle, celui de l'expression, de la parole universelle Il y a échange perpétuel entre les deux, tension et lutte. Henri Thomas, Le percepteur, Gallimard, 1942

Les livres que je cherche dorénavant sont ceux dont je présume qu'il ne contiendront rien que je puisse raisonnablement avoir imaginé moi-même par caprice ou par plaisir, moi ou tout autre qui n'aurait pas décidé d'être absurde de propos délibéré. Roger Caillois, Le Fleuve Alphée, Gallimard

Je n'entrerai pas dans la matière de vos vers, toute préoccupation critique m'étant étrangère. D'ailleurs, pour saisir une oeuvre d'art, rien n'est pire que les mots de la critique. Ils n'aboutissent qu'à des malentendus plus ou moins heureux. (...) Presque tout ce qui arrive est inexprimable et s'accomplit dans une région que jamais parole n'a foulée. Et plus inexprimables que tout sont les oeuvres d'art, ces êtres secrets dont la vie ne finit pas et que côtoie la nôtre qui passe. Rainer Maria Rilke, Lettres à un jeune poète, Grasset, 1933

Ainsi les hommes filent : et si les hommes étaient faits d'étoffes indémaillables, nous ne raconterions pas d'histoire, n'est-ce-pas ? Pierre Michon, Les Onze, Verdier, 2009

Cependant les bons livres sauvent les lecteurs malgré eux. Ces livres, en effet, présentent avec les autres cette différence qu'on aurait bien tort de considérer comme négligeable : ils supportent d'être relus. Nathalie Sarraute, L'ère du soupçon, Gallimard, 1956

Rêver des îles, avec angoisse ou joie peu importe, c'est rêver qu'on se sépare, qu'on est déjà séparé, loin des continents, qu'on est seul et perdu - ou bien c'est rêver qu'on repart à zéro, qu'on recrée, qu'on recommence. Gilles Deleuze, L'île déserte, textes et entretiens 1953-74, Minuit, 2012

Ce que je souhaite d'un critique littéraire - et il ne me le donne qu'assez rarement - c'est qu'il me dise à propos d'un livre, mieux que je ne pourrais le faire moi-même, d'où vient que la lecture m'en dispense un plaisir qui ne se prête à aucune substitution. Julien Gracq, En lisant en écrivant, José Corti, 1980

Nous savons tous que quand nous lisons un livre, il y a des moments où ça se noue et où il y a brusquement une sensation d'exception. La conjonction d'une émotion qui submerge (je dirais, quelquefois, il ne faut pas avoir peur de le dire, jusqu'aux larmes, jusqu'au trouble) et d'une évidence, en quelque sorte de la représentation, de la figuration, qui imprime en nous la certitude que ce que nous lisons est la vérité. Roland Barthes, La préparation du roman, Cours au collège de France 1978-80, Le Seuil, 2016

Ne venez pas nous parler de livres. La littérature, on n'a pas le temps, ni moi ni mon mari, je n'ai rien lu de bien récemment. Un livre, oui, mais pas me creuser la tête, ah moi, j'aime me faire embarquer. Et puis, quand il y a un problème grave, ce n'est pas le moment de faire de la poésie. C'est jamais le moment. Olivier Cadiot, Histoire de la littérature récente, P.O.L, 2016

Or le critique se sert trop souvent de l’œuvre d'art pour confirmer un point de vue personnel plutôt que de rechercher avec celle-ci un rapport d'émotion, vivant. Andreï Tarkovski, Le Temps scellé, Phlippe Rey, 2014

Il n'y a peut-être pas de jours de notre enfance que nous ayons si pleinement vécus que ceux que nous avons cru laisser sans les vivre, ceux que nous avons passés avec un livre préféré. Marcel Proust, Sur la lecture (1905), Actes Sud, 1988

Impardonnable, Benn, s'il affirme que le poète ne doit pas être l'historien de son temps, mais le précurseur, au point de creuser un sillon dans les anciens millénaires et de pouvoir prophétiser sur les cycles les plus lointains de l'avenir. Témoin seulement de ce qui perdure, immobile : un guerrier, une étoile, une mort, un taillis de sorbiers. Cristina Campo, Les Impardonnables, Gallimard, 1992

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